Он шел по жизни, жизнь не выбирая
И избегая по дороге узких мест,
И думал он, ведет дорога к раю
Иль приведет, как минимум, окрест.

Шестьдесят лет так быстро прошли,
И невестой меня вновь зовут.
Мужу я поклонюсь до земли
За терпенье, любовь и за труд.

Они уходят тихо… друг за другом.
Уходят, молча покидая нас.
И нам без них, потомкам, будет туго…
Увы! Для каждого из них настал свой час!

Мама – комсомольская принцесса,
Юная студентка из Одессы.
Тот далекий сорок первый год –
Твоей жизни страшный поворот.

По площади в мае пройдут ветераны
Давно отгремевшей, той страшной войны.
Земля залечила окопные раны,
Но помнят солдаты, где шли их бои.

Заалели знамена Победы,
Как весной в 45-м году.
Словно вышли на улицы деды
И шагают в Бессмертном полку.

Выветривает время имена,
Стирает даты, яркие когда-то.
Историей становится война,
Уходят в книги и ее солдаты…

Всякий раз накануне Дня Победы мысленно возвращаюсь в детство, в то время, когда, разинув рот, ловили каждое слово из рассказов отца о войне, соседей, людей, воевавших с фашизмом.

Мы дети войны. Нет, мы не воевали, были совсем крошечными несмышленышами, когда отцы наши, другие родственники возвращались с войны.

Святые есть места у нас в станице,
Где можно всем погибшим поклониться!
На поле боя смертью храбрых павшим,
Но нет здесь места без вести пропавшим!

Война – безликое ты слово!
Война – ты страх снова и снова.
Война – ты ползучий гад.
Война – ты кромешный ад.

Женщинам дарит эти строчки поэт крыловского творческого объединения «Элегия» Сергей Патока.

К чему стремлюсь, что чувствую, не вижу,
Хочу понять непознанное рядом,
Конец пути земного я предвижу,
Окинув бесконечность выси взглядом.

Может, было вам не слышно:
Невелик он и немал,
Какбычтобчегоневышло —
Городок такой стоял.

Ну отчего ребенок плачет? Отчего же?
Болеет? Голоден? Ребенок хочет спать?
Сказать словами он еще не может,
Но рядом — понимающая мать.

Распустилась сирень под окном,
Разложила гроздья душистые
На подносах ветвей вечерком,
Словно сладости — вату пушистую.

Солнца луч в окно стучится.
Неужель весна пришла?
Ожила моя станица,
Но еще не расцвела.

«Кубань — родная наша мать,
А Тихий Дон — отец…» —
Сказал тут как-то раз малец,
А может, не малец, а взрослый человек…

Поля спозаранку в поле
Полина любит шоколадки
И от печенек без ума
И под подушкою украдкой

Скажи-ка, друг, ну что там в Украине?
Как там Европа, как Евросоюз?
После предательства своих — удара в спину,
Разрыва родственных и всех «союзных» уз?

Девчушки две — сияющие глазки,
Как будто выпорхнув
Из чудной детской сказки,
Так беззаботно, весело, игриво