Я не росла среди берез,
Я не росла под елями,
И мне не пел седой мороз
Арии с метелями.

Научиться б говорить с природой,
Слушать ветер, верить в чудеса,
Понимать и принимать погоду
Ту, что низвергают небеса.

Прекрасная осень, все нет холодов,
Ноябрьские лужи стоят под окном,
На старой сирени снуют воробьи,
И день догорает в закате зари.

Грустная пора. Но будто лето
С редкой позолотой на траве:
Вся природа зеленью одета
Да рыжинка легкая в листве.

Зазолотилась мрачность дней,
Зарделась в утренних туманах.
И ночи стали холодней,
И суета стихает рано.

Осень придет не спросит,
Ждешь ты ее или нет.
Осень на клумбы бросит
Лета последний привет.

Я люблю эту пору осени.
Ну, кому она может не нравиться?
На березы и клены набросила
Золотые одежды красавица.

Как-то так незаметно подкралась багряная осень,
Изгоняя от нас надоевшую всем духоту.
По утрам на траве оставляя росистую просинь,
Вновь колдует она, заполняя полей пустоту.

Вот и осень на дворе —
Листья опадают.
Птицы с летом на хвосте
На юг улетают.

Утонула в золотых березках школа,
Значит, начался учебный год.
И теперь не до игры, не до футбола.
Грызть науку снова сел народ.

Снова осень чудеса творит.
Опять в права свои вступая,
Так щедро золотой листвой сорит.
«Я — осень золотая!» — будто подтверждая.

Осень, осень, листва опадает,
И слеза омывает глаза.
Значит, вот оно как бывает,
Когда слова молвить нельзя.

Один мой старый друг
звонит мне по ночам,
чтоб скрасить свой досуг
и так — по мелочам…

Я живу у озера,
где за домом — лес.
Я давно забросила
мир, где нет чудес.

Не все равно ль тебе, что будет завтра —
Живи сегодня, наслаждаясь светом.
Последний час приблизится внезапно —
Никто не известит тебя об этом.

Автор этих стихов – наш земляк Николай Поливяный. Мы писали о нем в нашей газете. Сегодня о нем рассказывает Л.И. Анненкова (совет ветеранов Крыловского сельского поселения): «Он родился и вырос в станице Новопашковской. После окончания школы № 14 поступил в Московский военный институт иностранных языков.

Я вчера горланил в ночь «Агату Кристи»,
А сегодня осень сыплет густо листья.
Пусть Сентябрь-дворник начеканит ворох;
Чуть Борей зашепчет-разметает споро.

Когда еще мы были «до»
и о судьбе своей не знали,
я надевала цвет «бордо» —
закатный цвет земной печали.

О, как болезнен этот дар:
все знать, все ведать.
Не предвещать, но быть всегда
на грани бреда.

И пошел он вслед за суетой,
Человек обычный — просто грешник,
Весь непримечательный такой
И судьбой другим не интересен.