Женщинам дарит эти строчки поэт крыловского творческого объединения «Элегия» Сергей Патока.
Прощай, февраль, седой не очень строгий,
Подснежники растут, как в старой сказке.
Весна идет, весне скорей дорогу,
И новые она приносит краски.
Есть день в году особенный и яркий,
Все женщины с чудесным настроеньем.
Готовы от мужчин принять подарки,
И искренние слушать поздравленья!
Без вас существованье невозможно.
Вы будни наши озарили светом.
Решенья принимались неотложно,
Но очень справедливые при этом.
Остановись, прекрасное мгновенье.
Вы хороши и в гриме, и без грима.
Пусть в сердце не останется сомненья-
Все уникальны и неповторимы.
Вы – света луч во мраке ночи темной.
Вы – наше утешенье и отрада!
И ваша роль для нас настоль огромна,
Желаем, чтобы вечно были рядом.
Не понапрасну трачены чернила,
Со всей душой составлены куплеты.
От женщин получаем к жизни силы,
Огромное спасибо им за это!
Может поддержать других, хотя и самому непросто
Вот такие стихи пришли в телеграм-канал нашей газеты. Это было приятно – мнение каждого читателя для нас важно, но стало приятней вдвойне, когда мы узнали, кто автор этих стихов. Мы писали о нем в нашей газете в 2011 году. Это Илья Милюточкин.
Мартовский хоровод
С утра сегодня чудная погодка –
И не весна как будто, не зима, –
А у нее веселая походка,
И словно в пляс пустились и дома!
С днем поэзии, друзья!
Что делала бы я, друзья мои, без вас?
Вы вдохновляете опять меня на Музу!
Пусть будет этот самым светлым час,
И творчество не будет вам обузой!
Небо надо мною вдруг заголубело
Небо надо мною вдруг заголубело,
Солнце ярче и вокруг теплей.
Даже на душе немного посветлело,
Словно вырвалась она из мрака и теней.
Пришла весна
Пришла весна, погожие деньки.
И под окном уже цветет подснежник.
Морозы, кажется, уже и далеки,
Но подозрительно в ночи хрустит валежник.
Слыву, как все, я женщиной обычной
Слыву, как все, я женщиной обычной,
И радостей, и бед хлебнула я сполна.
Жизнь катится по колее привычной,
Но радоваться каждому мгновенью я должна.
Я никому завидовать не стану, не хочу
Я никому завидовать не стану, не хочу:
Ни тем, кто во дворцах живет,
Ни тем, кому моря и горы по плечу,
Ни тем, кто под руку со славою идет.
В желтом мареве огней
В желтом мареве огней
Спит моя станица,
А над нею журавлей
Клин домой стремится.
Стихи не пишутся
Стихи не пишутся,
Они рождаются душой.
Слегка колышутся,
А иногда – кричат порой.
Я был рукопожат неоднократно
Я был рукопожат неоднократно
Солидными и взрослыми людьми.
И дамы улыбались мне приятно,
Заметив рифмы томные мои.