Писать я оды Пушкину не стану.
О нем похвал немало за века.
А вот когда в туман я серый кану,
О мне появится ну хоть одна строка?
И труд мой, кропотливый и нелегкий,
Травинкой южною не в царском рос селе.
На Колыме провел, где ветер колкий,
Морозный кружит в мае по земле.
Мечтал и падал… Что там.. Было больно.
Но поднимался, к цели своей шел.
И, как поэт великий, любил вольно
Жить и творить. И что же я нашел?
Осенний лист к земле летит обратно
Калину оставляет за окном…
В своих летах бегущих жил не знатно,
Но все ж пропитан словом добрым дом!
Сейчас уж венчан. Не дерусь за женщин.
Не пахнет порохом от пуль моя рука.
И шрамом грозным я не искалечен.
Так пусть из зерен сыплется мука!!!
Пусть ляжет на руки твои она, читатель,
Моя строка в творениях, как трель
Соловушки июньской тихой ночью,
Останется в сердцах среди метель.
М. Молчанов.
