Печален мне исход зимы,
Ее болезнь и снег лежалый.
Как немощный рывок из тьмы
На хлипкой колеснице ржавой.
И кто сказал, что ждет апрель,
Когда все слякотно и серо?
Погода мне твердит: не верь!
Да и какая будет вера,
Коль хмуры небо и земля,
А мысли, что воронья стая,
Пророчат: все надежды зря,
Жизнь — скорлупа давно пустая…
Но что-то застучит в груди,
Борясь с неслыханным наветом,
А лучик солнца скажет: «Жди,
Я возвращусь горячим светом!»
Махну рукой я на февраль —
Он лишь бесхитростный сквалыга,
По числам обделенный враль,
И у него своя интрига!..
Елена Левченко.
