О, Александр Сергеевич! О, поэт!
Слагал он рифмы слогом песнопенным,
И душу по частям вложил,
Когда писал о чем-то бренном.

Глупая птичка билась в стекло…
Каждое утро с упорством достойным
В надежде устроить укромно гнездо
И завести непременно потомство.

По жизни был просто повеса,
Беспечно и думал, и жил,
Кто знал бы сегодня Дантеса,
Если б Пушкина он не убил.

Отчий дом у речки, старенькая печка,
Там сестру в кроватке пеленала мать.
И в углу с иконой маленькая свечка
Всколыхнула память – сердце не унять.

Никогда не была на Псковщине
Да и в Болдино не была,
А поэтому – фразами общими
Говорю – вот такие дела…

Ах, сказки! Что за чудные творенья!
Кудлатых предков наших сочиненья…
Кто вас творил? Доподлинно известно –
Кудрявый, смуглый, живший повсеместно.

Не стану объяснять я, что такое дружба,
Я просто дам тебе свое тепло,
Сейчас, наверно, это больше нужно,
А не потоки бесполезных слов.

Явилось на российском небосводе
Поэзии ярчайшее светило.
В потемках наши души осветило,
И яркий свет оставило в народе.

Горит свеча пред призрачным окном,
И лишь дыханьем фитилек колышим.
Мелькают тени в сумраке сквозном,
Но мой огонь невидим и неслышим.

Наш кинотеатр летний:
музыка, толпа у касс.
Как магнитом на последний,
на сеанс тянуло нас!

Писать я оды Пушкину не стану.
О нем похвал немало за века.
А вот когда в туман я серый кану,
О мне появится ну хоть одна строка?