Больница. Скучная палата…
Кто с этим чувством не знаком,
Когда, не зная аромата,
Мы тень цветка зовем цветком?
Здесь шторы длинные провисли.
Окно закрыто на крючок,
Но тень потусторонней мысли
С окна пульсирует в висок…
По коридору пахнет хлоркой…
Цветок, к окну прилипший, ты –
Как кровь, запекшаяся коркой,
Как боль, прорвавшая бинты.
И стебель не дрожит, не гнется –
Похожий на излом стекла,
Как будто там, где светит солнце,
Жизнь эту трещину дала…
Т. Юпилайнен, ст. Крыловская.