Мой дед погиб под Керченским проливом.
Успел полгода он повоевать.
А за него молилась терпеливо
В селе казачьем старенькая мать.
Не долог путь от школы командиров
До боевых позиций на фронтах,
Где воздух пропитался горьким дымом,
Где грязь и кровь в окопах, на бинтах.
А в письмах все, конечно же, иначе.
И оптимизма в письмах не отнять:
В них юный дед мой хвастался удачей,
Просил поклон знакомым передать…
Тогда он был совсем еще мальчишкой
И много в этой жизни не успел.
Но храбрым был, быть может, даже слишком,
И жизнь любил, и очень жить хотел…
Как стая птиц, осколки грудь прошили.
Что вспомнил он и что он смог понять?
Над отчей хатой вороны кружили,
Ждала невеста и молилась мать…
Наверно, он бы стал хорошим папкой,
Семью большую смог бы он поднять.
Война распорядилась очень кратко,
Не дав ему своих родных обнять.
…Когда приходит время битвы грозной,
Своих детей зовет на бой страна.
Проститься с жизнью никогда не поздно.
Но сколько жизней отняла война?
Мой дед погиб под Керченским проливом.
Успел полгода он повоевать…
Е. Левченко.
