Время кружит по планете, но всегда, как часовой:
в свой сезон отпустит ветер, осень обратив зимой.
Успокоит, как ни странно, охладит, как лоб в бреду,
несмолкающие раны, застарелую беду…
И малыш светлоголовый — легкий груз моей руки —
мир предвосхищает новый, где сверкают огоньки
украшений новогодних, как злаченое шитье.
Это внук наш. Он сегодня — продолжение твое.
Он еще не знает даже — ( все открытия вдали),
Что его — в честь деда Саши — Александром нарекли.
Он, конечно же , оценит блеск словесной шелухи
и простит беспутной Лене все сожженные стихи…
Он когда-нибудь напишет свой трактат про волшебство
и шагнет намного выше всех, кто был до него!
Пусть судьбою он обласкан будет щедро, не «взаймы»,
потому как не напрасно жили и любили мы…
Е. Левченко.
