Память человека – это дар Божий. И опять я беру ручку и бумагу и в очередной раз пропускаю через сердце горечь нахлынувших воспоминаний.
Говорят, что детские воспоминания бывают самыми ясными. Так и я до сих пор не могу забыть те годы. Прошло 75 лет, а до сих пор перед глазами звериные лица фашистов, чувствую запах гари, когда живьем сжигали детей и стариков. Помню, как закапывали живыми в землю, откуда были слышны стоны, что, казалось, содрогалась земля.
Помню, было солнечное утро, последнее мирное воскресенье 1941 года. По радио громко объявили: «Война!» Началась мобилизация, мужчины и женщины уходили на защиту родных рубежей. На сборных пунктах было много людей. Вот и миг расставания… Через силу женщины размыкают руки, отрываясь от любимых отцов, мужей, братьев, сестер, дочерей, матерей. Мы, дети, вцепившись отцам в ноги, не давали им шагнуть. Кучера, не вынеся рвущего душу плача, хлестнули лошадей, и загрохотали телеги по дороге. Вслед тронулась шеренга в песней: «В саду далеко голос раздается, наша Саша с милым расстается». Мы бежали вслед, нас было пятеро. Я все у мамы спрашивала: «Почему они поют про тебя песню?» (маму тоже звали Саша).
Муки расставания сменились муками ожидания. Не было теперь в поселке человека более заметного, чем почтальон. Дети собирались стайками и ждали его прихода, ждали и боялись: радость, когда он приносит в дом солдатский треугольник – значит, жив, а если конверт – может быть похоронка, а в ней: «Пал смертью храбрых». Сердце цепенело от страха, а земля словно опрокидывалась, и «накрывало сверху» черное небо. И на отца пришла похоронка. Мы горько плакали, опустившись на колени, как будто в этой страшной вести была и наша вина. Но мы продолжали ждать отца и не верили в его смерть.
Во время оккупации в нашем доме был немецкий штаб, а мы жили в землянке, которую сами и выкопали, помогая маме своими слабыми детскими ручонками. Порой мы ходили к дому, чтобы попросить соли, потому что оладьи из гнилой картошки, которую мы собирали в поле, и трава, посоленная удобрениями (оно лежало в кучах на тех полях), были невкусными. А мама нас подбадривала: «Ну и что, что нет вкусной еды». Мы соглашались – знали, что война, думали, как она закончится – наедимся досыта…
И мы дождались победы, выжили. Возможно, благодаря маминым молитвам. Но самое главное, что отец вернулся! Израненный, больной, но живой! Весь поселок тогда радовался его возвращению.
Наша мама всегда учила нас не отвечать злом на зло. Добрые мамины уроки. Как они помогли нам в жизни!
У каждого поколения есть долги перед другими. Наш – помнить о тех, кто подарил нам жизнь, мирное небо над головой, помнить о великом подвиге народа и передавать другим поколениям.
В.И. Тарасова, ветеран труда.
