Автор этих стихов – наш земляк Николай Поливяный. Мы писали о нем в нашей газете. Сегодня о нем рассказывает Л.И. Анненкова (совет ветеранов Крыловского сельского поселения): «Он родился и вырос в станице Новопашковской. После окончания школы № 14 поступил в Московский военный институт иностранных языков. Как военный переводчик побывал во многих точках земного шара. Судьба не раз испытывала его на прочность. Бывал он и в шаге от смерти, но (как он сам считает) его всегда хранила от всех бед Родина, и малая в том числе. Он всегда носил с собой фотографии родного дома, милой сердцу улицы, камышовой речки. Присланные отцом, они были ему оберегом. Сейчас он на заслуженном отдыхе в звании полковника запаса. Имеет много наград, живет в Севастополе, но душа его принадлежит Кубани, родной станице, о которой он постоянно вспоминает с любовью и тоской в своих стихах – он остался родом из детства…»

Я вчера горланил в ночь «Агату Кристи»,
А сегодня осень сыплет густо листья.
Пусть Сентябрь-дворник начеканит ворох;
Чуть Борей зашепчет-разметает споро.

О, как болезнен этот дар:
все знать, все ведать.
Не предвещать, но быть всегда
на грани бреда.

Он шел по жизни, жизнь не выбирая
И избегая по дороге узких мест,
И думал он, ведет дорога к раю
Иль приведет, как минимум, окрест.

И пошел он вслед за суетой,
Человек обычный - просто грешник,
Весь непримечательный такой
И судьбой другим не интересен.

Шестьдесят лет так быстро прошли,
И невестой меня вновь зовут.
Мужу я поклонюсь до земли
За терпенье, любовь и за труд.

Святые есть места у нас в станице,
Где можно всем погибшим поклониться!
На поле боя смертью храбрых павшим,
Но нет здесь места без вести пропавшим!

Война – безликое ты слово!
Война – ты страх снова и снова.
Война – ты ползучий гад.
Война – ты кромешный ад.

Всякий раз накануне Дня Победы мысленно возвращаюсь в детство, в то время, когда, разинув рот, ловили каждое слово из рассказов отца о войне, соседей, людей, воевавших с фашизмом.

Мы дети войны. Нет, мы не воевали, были совсем крошечными несмышленышами, когда отцы наши, другие родственники возвращались с войны.

Выветривает время имена,
Стирает даты, яркие когда-то.
Историей становится война,
Уходят в книги и ее солдаты…

Заалели знамена Победы,
Как весной в 45-м году.
Словно вышли на улицы деды
И шагают в Бессмертном полку.

По площади в мае пройдут ветераны
Давно отгремевшей, той страшной войны.
Земля залечила окопные раны,
Но помнят солдаты, где шли их бои.

Мама – комсомольская принцесса,
Юная студентка из Одессы.
Тот далекий сорок первый год –
Твоей жизни страшный поворот.

Они уходят тихо… друг за другом.
Уходят, молча покидая нас.
И нам без них, потомкам, будет туго…
Увы! Для каждого из них настал свой час!

Минуты радости, что дарим мы друг другу, -
Им цену узнаешь, лишь потеряв.
Гримасы скорби, горести, испуга
Сменяют безмятежность бытия.

Вновь пробудилась ото сна природа,
Все ярче свет и зеленей трава.
И пусть пока еще не балует погода,
Но все ж весна берет свои права.

Всю ночь бушует ветер,
Природе не до сна.
Идет по белу свету
Красавица весна.

Девчушки две - сияющие глазки,
Как будто выпорхнув
Из чудной детской сказки,
Так беззаботно, весело, игриво

Скажи-ка, друг, ну что там в Украине?
Как там Европа, как Евросоюз?
После предательства своих - удара в спину,
Разрыва родственных и всех «союзных» уз?

Поля спозаранку в поле
Полина любит шоколадки
И от печенек без ума
И под подушкою украдкой

«Кубань - родная наша мать,
А Тихий Дон - отец…» -
Сказал тут как-то раз малец,
А может, не малец, а взрослый человек…

Солнца луч в окно стучится.
Неужель весна пришла?
Ожила моя станица,
Но еще не расцвела.

Распустилась сирень под окном,
Разложила гроздья душистые
На подносах ветвей вечерком,
Словно сладости - вату пушистую.

Ну отчего ребенок плачет? Отчего же?
Болеет? Голоден? Ребенок хочет спать?
Сказать словами он еще не может,
Но рядом - понимающая мать.

Может, было вам не слышно:
Невелик он и немал,
Какбычтобчегоневышло -
Городок такой стоял.

К чему стремлюсь, что чувствую, не вижу,
Хочу понять непознанное рядом,
Конец пути земного я предвижу,
Окинув бесконечность выси взглядом.

Женщинам дарит эти строчки поэт крыловского творческого объединения «Элегия» Сергей Патока.

Туман окутал берега,
Накрыл белесым покрывалом
Поля, мосты, кусты, дома -
Все словно кануло в нирвану

Расцветает роза под окном,
Вишня тихо шелестит листвою.
У порога грустная свекровь
К стенке прислонилася спиною.

Понять бы нам, что холодно не от погоды
И не от дождика промозглого, сырого,
Скорее от того, что, проживая годы,
Мы все ж не понимаем важности простого.

Прошу ПРОЩЕНИЯ у всех...
Кого обидел ненароком...
Уйдут обиды, словно снег...
Но станут мне... большим уроком...

Нас продолжают унижать,
Хотят поставить на колени,
Но продолжают руки жать -
Как-будто все это изменит.

Припылило, припудрило чуточку -
Легкий флер опустился с небес.
Все б шутила Зима - только шуточки -
Знать вселился в тебя все же бес.

Закружилась вьюга, словно карусель,
Вьется в снежном танце белая метель,
Резвые снежинки хлопьями летят,
Пол-России в шоке - снега не хотят.

Человек приходит на землю,
Чтоб создавать красоту.
Человек приходит на землю
Обрести чудный мир и мечту.

Вхожу в музейные покои,
Отсюда веет стариной.
Не важно, что промчались годы -
История всегда со мной…

Хвалилась муха на стекле,
Ладошки потирая.
Живущие на хоздворе,
Другие мухи, стаей,

От поколений к поколеньям
В противоречье с давних пор
Мужчин извечное стремленье
И женской прелести укор.

У каждого свой путь, свое предназначенье -
Веленье времени, увы, неумолимо.
Был значим, уважаем, почитаем,
Но пал снег на виски, и жизнь промчалась мимо.

Чему мне следовать - инстинктам иль сознанью,
На что мне опереться в жизни сей?
Как медленно приходит пониманье,
Что в этой жизни выше и важней.